Осколок Первый


Душа моя, как древний стылый дом,

Где одиночество, как верный страж стоит.

Там тишина густая, как туман,

В пустых чертогах вечности звенит.





Не стук шагов, не шорох платья, только вздох,

Что тает в залах, где забыты голоса.

И каждая минута — очень долгий срок,

Что тянется, как нить из тонкого стекла.





В окне лишь ночь и блеск далёких звёзд,

И стонет ветер, вторя скорби тишины.

А сердце словно выжженный погост,

Где память сорняком цепляется за сны.





Я помню свет, что направлял во тьме,

Касаний трепет, взгляд, рождавший целый мир.

Теперь тоска, как острый ледяной клинок,

Что рвёт на части мой разбитый ориентир.





Когда вокруг лишь пустошь, некому сказать,

Что в глубине от посторонних глаз сокрыто.

И только боль ещё живёт, ещё поёт,

Срываясь с шёпота до сдавленного крика…

31.03.2026





Осколок Второй


Прости…

Как много в этом слове,

И одновременно так мало.

Оно спасет, когда душа устала,

Оно цветет надеждой и острее жала.

Оно, как сердце, бьется горечью о скалы.

И заставляет верить, ждать,

Хоть все уже давно достало…





Прости…

Посмотришь – просто слово,

Которое давно уже не ново.

А для кого-то, что ручей в пустыне,

Последний мост через обрыв,

Что приведет к вершине.

В тот миг, когда душа горит,

Оно хранит в себе святыню…





Прости…

Сказать бывает очень трудно,

Становится неловко, неуютно.

А для кого-то это просто звук,

Что требует бессмысленных натуг,

Что разъедает гордость, как недуг,

Обидой душит в тишине ночной,

И ядовито шепчет – он тебе не друг…





Прости…

Раскаянья и боли грустный вздох,

Что с губ сорвался бренною надеждой,

В глазах тоска, печаль, испуг.

Как не поверить в песнь касаний нежных?

Как отстраниться, стать невежей?

Как не поверить вновь тому,

Кто предавал не раз и был небрежен?





Прости…

Но как простить, когда кругом обман,

Что не отступит, не растает, как туман?

Что словно грязный камень, разбивает душу,

Что выворачивает все нутро наружу,

Сжимает горло с каждым днем все туже,

И в гробовом молчанье понимаешь,

Что грустный вздох, уже не нужен…

5.05.2026





Осколок Третий


Что останется после меня?

Только выдох, что в вечность ушел без следа?

Или ночь, что стоит у дверей, как вдова?

Как понять, что останется после меня,

Если я вдруг во тьме потеряю себя?

Я не камень – я скол, я намек на черту,

Я рассыплюсь, как пепел по мокрому льду.

Я – забытый узор на полях января,

Где чужая рука дорисует меня…

Что останется? Ветка, что билась в окно?

Да стекло, что хранит отпечаток давно?

Или эхо шагов – не по полу, а в грудь,

От которых уже никуда не свернуть?

Что останется после меня?

Только сырость в углах, только старый ларец?

Белый лист с парой строк и со словом «Конец…»?

Я уйду, не оставив чернильный свой след,

Только в воздухе дрожь, только тень, силуэт…

Я уйду не оставив ни шрамов, ни ран,

Только влажный туман, только странный обман.

Только шаг на черте, только звук в пустоте,

Только свет через щель, что горит в темноте…

А потом тишина, но не та, что мертва,

А живая, как нить, что идет сквозь слова.

Что теряется там, где приходит рассвет,

Что плывет сквозь века, не теряя свой цвет.

Все что было – растаяло в прошлом, как дым,

Стало чуточку больше, чем мы, чем один.

И остался во мраке лишь тихий вопрос,

«Что останется?». А ответ… снова ветер унес…

28.05.2026





