Глава 1


Марина

– Эй! Как тебя… Слышишь? Завязывай рыдать…

Выпрямляюсь, стирая с лица льющиеся слезы. Затравленно озираюсь по сторонам. Я была уверена, что в подсобке у моей истерики не будет свидетелей. Собственно, поэтому я ее и выбрала. Так откуда же идет этот звук? Еще и голос такой противный. Не в том смысле, что он… Ну…Некрасивый. Как раз наоборот. Голос у Шакирова очень даже ничего. Низкий такой. Спокойный. С легкой хрипотцой и отменной дикцией. Ему бы ведущим новостей на главном канале работать, а он, верите, шахматист!

Противен сам его обладатель.

Среди клиентов элитного спортивного клуба, где я работаю, хватает заносчивых задниц, но Рамиль даст фору им всем. Моя начальница утверждает, что он мизогин. Но как по мне, он просто редкостный мудак. Обожаю его цеплять, зная о его нелюбви к людям. Но так, чтобы все было в рамках. Шакиров все-таки наш клиент, и если он пожалуется на мое поведение, я вылечу с работы, а мне никак нельзя ее потерять. Потому что… Потому что…

– Ы-ы-ы, – захожусь в очередном приступе рыданий. И хоть истерика при Рамиле – последнее, чего бы мне хотелось, прекратить ее невозможно. Потому что, черт его дери, мне обидно! И унизительно… И ревниво. Вот уже месяц прошел с тех пор, как мой парень объявил о том, что женится на другой и предложил стать его любовницей, а я, дура, все на что-то надеюсь…

– Да, бл*дь! – доносится красивый голос Шакирова. – Пришел, называется, в сауну расслабиться…

В сауну?! Слизываю слезы с губ и диковато озираюсь. В дальнем углу подсобки – незаметная дверь. И она приоткрыта. Так вот почему здесь так душно.

Горе мне горе! А ведь меня предупреждали, что именно отсюда клининг попадает на мужскую часть, но я благополучно о том забыла. Потому что сложно помнить о таких мелочах, когда твой бывший заявляется в клуб с невестой, и тебе приходится их обслуживать, как… как…

Господи!

– Ы-ы-ы-ы!

Растаявшей медузой сползаю по стенке. Хватаю какую-то тряпку, чтобы высморкаться. Надеюсь, хотя бы не половую! В приоткрытую дверь доносится очередная порция отборного мата. И где только этот задрот таких слов понабрался? Ладно я… Из провинции понаехала. А этот – породистый жеребец, корни которого, если верить Википедии, уходят к каким-то татарским ханам. Не спрашивайте, зачем мне понадобилось изучать его родословную – сама не знаю. Вероятно, я хотела просто отвлечься. Ну, или понять, что делает людей такими, как Рамиль.

Растираю лицо, всеми силами пытаясь успокоиться. Открываю глаза и вижу перед собой красивые ступни в шлепках. Аккуратные пальцы – второй длиннее большого. Не знаю, как у татар, а в наших краях считается, что это признак того, что он будет главным в семье. Ха! Да я даже не сомневаюсь. Рамиль иного и не потерпит.

– Хватит ныть!

– Я не ною! – огрызаюсь сипло.

– Тогда у вас крайне тревожная манера дышать.

Достал! Резко вскидываюсь и охаю. Потому что он… ну, практически голый. Разве что срамное место прикрыто махоньким полотенечком, предназначенным для лица. Спрашивается, что не так с роскошными махровыми простынями, которые у нас предусмотрены для всего остального?! Может, он не только мизогин, но и эксгибиционист? Комбо – закачаешься.

Зыркаю на него из-под бровей. И даже в таком раздавленном состоянии не могу не обратить внимания, что форма у Рамиля просто роскошная. Обидно. Вот зачем такое тело скучному шахматисту?

Шмыгаю носом.

– Подслушивать некрасиво.

– Подслушивал бы я, если бы это было намеренным действием. Твое же нытье просто не оставило мне выбора.

Шакиров подпирает кулаками бока с ярко прорисовывающимися косыми и непроизвольно выпячивает вперёд бедра, так что еще немного, и его шланг вот-вот уткнется в мое зареванное лицо. Отшатываюсь. Сердце начинает колотиться с удвоенной силой.

– Да оденьтесь вы, наконец! – вырывается у меня.

– В сауне? – ядовито парирует этот гад. – А че, у твоего павлина совсем все плохо с причиндалами, что тебя так впечатлили мои?

Я открываю рот и, не произнося ни звука, просто сижу как рыба, хватая воздух.

– Муха залетит, – закатывает глаза Шакиров.

Я, конечно, тут же лязгаю зубами и вспыхиваю так, что, кажется, сейчас сама собой воспламенюсь. Господи. Ну почему именно сегодня?! Почему именно он?! И почему у него тело человека, который минимум трижды в неделю приносит в жертву девственниц какому-нибудь древнему богу фитнеса? Это совершенно выбивает из колеи. Мне отказывает красноречие. Сижу, чувствуя себя как никогда беспомощной, и никак не могу найтись с достойным ответом. А он как будто бы ждет… И какого-то черта без тени улыбки на меня пялится.

– Между прочим, нормальные люди в такой ситуации утешают, а не меряются письками, – бурчу, натягивая на колени юбку. Взгляд Шакирова повторяет движение моих рук. Ой. Господи, Марина. Соберись.

– Утешение – это ложь в красивой упаковке, – пожимает плечами тот. – А я не люблю врать. Это слишком энергозатратно.

– Что энергозатратно? Просто сказать – «не переживай, все будет хорошо»? – изумляюсь я.

– Конечно. Откуда мне знать, как будет?

Моргаю. Нет, ну какой все-таки невозможный человек!

– Ладно. Все с вами понятно, – шмыгаю носом, соскребая себя с пола.

– Если это тебя утешит – новая баба твоего мачо страшная как смертный грех.

Замираю на пороге. Я, наверное, с распухшим носом, тоже мало похожу на мисс мира, но, черт его дери, как приятно! Так приятно, что я даже от чистого сердца ему улыбаюсь. Между прочим, впервые со дня нашего знакомства.

– Ну, вот. Можете же, когда хотите.

– А он – мудак. Если так поступает с женщиной. Не вздумай к нему даже ради бабок вернуться.

– За кого вы меня принимаете?! – тут же взвиваюсь я.

– Хочешь сказать, он не предлагал? – цокает Рамиль.

– Откуда вы знаете? – подозрительно сощуриваюсь. Потому что да. Было дело, я упоминала. Когда родители Артема настояли на его свадьбе с дочкой своих друзей, Тёма в самом деле предложил мне остаться у него на содержании. Мужик он богатый. И все бы ничего. Но я же его любила! И верила, дура… Сама ждала со дня на день предложения. А он за моей спиной… Ы-ы-ы… – Вы подслушали?!

Шакиров закатывает глаза:

– Конечно, нет. Зачем? Мужчины редко бывают оригинальны. Тем более мажоры, вроде твоего бывшего. В жизни вообще не так много сценариев, по которым могут развиваться события.

– А вы в жизни тоже все пытаетесь просчитать? Вам, что ли, мало шахмат? – парирую я с наездом.

Рамиль смотрит на меня сверху вниз. Вот кто бы мог подумать, что он может быть таким разговорчивым? Обычно Шакиров избегал любого рода коммуникации. Да он даже не здоровался! Просто проходил мимо ресепшена с каменной мордой, и все! Я потому его и невзлюбила.

– Это происходит помимо воли, – лениво роняет он. – Вопрос привычки. На самом деле шахматы мне интересны в гораздо большей степени.

– Как по мне, такой подход и убивает всю романтику! Хоть помимо воли, хоть нет.

– Столкнувшись с реальностью, романтика прекрасно дохнет сама. Кажется, уж ты бы должна была это заметить.

Фыркаю, хватая с полки бутылку воды.

– Что-то душно, – вздыхаю я, обмахиваясь ладошкой. И ладно бы душно от него, так ведь не только! Мне в целом как-то не по себе. Сбивает с толку непонятно с чего вдруг разговорившийся Шакиров, все так же стоящий напротив со скрещенными на подкачанной груди руками. И полотенце это несчастное, каким-то чудом держащееся на его бедрах. И мое внимание к совершенно неуместным вещам! Как то каплям воды на его ключицах. Или бл*дской дорожке, уходящей под узел на полотенце…

Скольжу выше и спотыкаюсь о его насмешливый взгляд.

– Нравлюсь?

– У вас мания величия.

– А у тебя очень выразительное лицо.

То есть манию величия он не отрицает? Как бы ему напомнить, что не такой уж он и крутой?! Хозяйка клуба Ива как-то упоминала, что Рамиль в этом году съехал с первого места в мировом рейтинге, и страшно по этому поводу переживает. А я думаю, что так этому спесивому козлу и надо.

– Мечтайте, – бурчу я, понимая, что в этом словесном соревновании я ему проиграла с разгромным счетом. Ну, да ладно. Проигран бой, а не война! Так решив, ретируюсь с поля сражения. Но у двери останавливаюсь. Вскидываю подбородок и с вызовом заявляю:

– Кстати, Рамиль, вы ошиблись.

– В чем? – ведет бровью Шакиров, оборачиваясь через плечо. Мышцы на его спине перекатываются. Я залипаю. Откашливаюсь:

– Да во всем примерно. Так себе вы стратег. Неудивительно, да, что вас обскакали другие шахматисты?

Вылетаю из подсобки, как никогда за этот день довольная собой. Жаль, не хватило смелости задержаться, чтобы увидеть, как он отреагировал на мою подначку.

– Блин, Марина, где тебя носит?! Я сейчас помру с голоду… – ругается моя напарница Дина, когда я выскакиваю в холл.

– Извини, – лепечу, заходя за стойку ресепшена.

– Ты ревела, что ли? Я видела, что твой пришел, – участливо замечает Дина, подаваясь вперед.

С Диной мне повезло. Ко всему прочему, она пустила меня к себе пожить, когда Артем вышвырнул меня на улицу без гроша в кармане – и потому мне перед ней действительно стыдно за то, что я, сама того не желая, то и дело косячу. Вот и сейчас ее подвожу... С тяжелым вздохом опускаюсь на стул. Киваю. Дина тут же забывает о планах пообедать. И сочувственно сжимает мои пальцы.

– Вот же гондон! Еще и эту шалашовку свою привел…

– Но-но! По версии его родителей, шалашовка – это как раз я, – чувствую, что слезы опять накатывают на глаза. Да бог ты мой! Когда это закончится?! Никогда я не ревела столько, сколько в последнее время. Мне вообще некогда было печалиться. Я выросла в многодетной семье, на мне с детства висели младшая сестра и два брата. А еще хозяйство. И школа, из которой мне полагалось приносить только хорошие оценки. Поступила в универ – и тут некогда было вздохнуть. Ведь чтобы не вылететь с бюджета, нужно было в самом деле пахать на зачетку. Параллельно подрабатывая, чтобы не выглядеть хуже других. Более-менее прилично одеваться и покупать косметику.

Да я зажила по-человечески, лишь когда меня Тема из родного дома забрал. Мечтать о чем-то хорошем стала…

– Ы-ы-ы…

– Маришка, да что ж такое-то, е-мое?! Не дай бог кто-то увидит… Ну, хочешь, я тебя подменю? Езжай домой.

– Не могу-у-у. Мне Ива столько замечаний уже сделала! Не удивлюсь, если совсем выгонит.

– Да ладно. У вас ведь хорошие отношения. Тебе все наши завидуют… Клуб1 этот, опять же.

– Все равно отработаю! – упрямлюсь я. – Сейчас только возьму себя в руки… Сейчас-сейчас.

Пока я рассыпаюсь в несбыточных обещаниях, в коридор, ведущий к мужской спа-зоне, кто-то выходит. Дина шикает на меня, размахивая руками:

– Исчезни. Вот! На, – быстро достает из ящика сигареты: – Иди, покури. Может, успокоишься.

Хватаю пачку, хотя не курю, и, шаркая ногами, плетусь к выходу. Курилка у нас с обратной стороны крыльца. Чтобы не демотивировать упоротых на ЗОЖе спортсменов. Без сил прислоняюсь к нагретой солнцем стене. В лицо бьет совсем по-весеннему теплый ветер. Весна набирает обороты, распускается зеленовато-белой пеной черемух… Так красиво кругом, что не передать словами. И от этого еще обиднее. Это должна была быть лучшая весна в моей жизни, а оно вон что. Жалко себя до одури. Как назло, вспоминается вытянувшееся лицо Темы, когда он увидел меня за стойкой! А что он думал? Что я умру где-то под забором? Или реально прибегу к нему, на все согласная? Какого же он обо мне мнения, интересно? Но это еще что. Он ведь всерьез испугался, что я его скомпрометирую при невесте! А я хоть и не могу похвалиться богатствами или родословной, гордячка та еще. Выдала им браслеты с бесстрастным лицом, пожелала хорошей тренировки с улыбкой, а разнылась уже в кладовке. Там, где никто не мог увидеть моей слабости. Ну, то есть я надеялась, что никто.

Дрожащими руками неумело прикуриваю сигарету. Закашливаюсь, растираю глаза, в которые по закону подлости тут же попадает дым. А как только те перестают щипать, замечаю уставившегося на меня Шакирова… Ну и чего он на меня пялится? Вызывающе вздергиваю бровь. И затягиваюсь в надежде, что это выглядит сексуально. На кой черт мне выглядеть сексуальной в его глазах – не знаю. Наверное, это дело принципа. Не все ж ему на меня, зарёванную, смотреть.

Рамиль на мои потуги закатывает глаза и, покрутив в нерешительности ключи от пижонского мерседеса, шагает ко мне. А-а-а, ну вот и что ему от меня надо?!





Глава 2


Марина

Расстояние между нами стремительно сокращается. Спешно тушу сигарету – красиво курить, один черт, не получается, так какой смысл дымить?

Стильный этот гад, просто до безобразия… Хотя, казалось бы, ничего особенного на первый взгляд. На нём банальные широкие спортивки, поло и свободный бомбер. Ощущение, будто он напялил на себя первое, что вывалилось из шкафа. Но в этом и смысл! Я готова поклясться, что образ этого парня продуман до мелочей! Он – такой пижон, боже! Даже его не до конца высушенные волосы лежат так, слово он их специально укладывал.

– Чего? – спрашиваю сипло.

– Ты до которого часа работаешь? – интересуется Рамиль, все так же поигрывая ключами. Да видела я, какая у него тачка! Тоже мне…

– А что?

– У меня есть к тебе разговор. Так когда мне подъехать?

Я настолько теряюсь, что даже забываю дышать.

– Какой еще разговор? – осторожно так уточняю я.

– Личный.

Все чудесатее и чудесатее.

– Личный? – переспрашиваю пискляво.

– У тебя проблемы со слухом? – теряет терпение Рамиль.

– Нет. У меня проблемы с пониманием происходящего, – я тоже начинаю злиться.

– Это заметно.

Что ему заметно?! Вот что?

– Мы можем поговорить сейчас, – предлагаю очевидный вроде бы вариант.

– В рабочее время? Не очень-то ты ответственный работник, а, Марин?

Мучительно краснею. Тоже мне, нашелся праведник! В рабочее – не в рабочее, это не его дело. Послать бы эту задницу куда подальше, но так ведь интересно, чего ему надо, а если пошлю – он передумает говорить, и я просто умру от любопытства. Я себя знаю.

– До девяти, – бурчу, будто делаю ему одолжение.

– Буду тебя ждать на стоянке, – ставит меня перед фактом Рамиль и уходит. Вот же м-м-м-чудак! Уму непостижимо. И все-таки надо было его послать. На что я вообще надеялась?

Впрочем, в случившемся есть и один жирный плюс. Я напрочь забываю о постигшей меня истерике. И пусть Рамиль Шакиров – не лучший способ переключиться, другого у меня пока нет. Так что сойдет и этот.

– А ты чего такая красная? – интересуется Дина, когда я возвращаюсь.

– Да что-то жарко тут, – обмахиваюсь флаерами.

– У нас на всю работает вентиляция, – не без подозрения в голосе замечает подруга.

Да блин! Ненавижу факты. Они всегда против меня. Бормочу что-то невнятное и хватаю телефон, чтобы ответить, хотя Ива решила, что меня пока рано к нему допускать – я успела здорово накосячить на заре своей карьеры в фитнесе.

Что угодно, лишь бы только не объяснять, почему я горю...

На автомате что-то отвечаю клиенту, попросившему перенести его тренировку, а в голове звучит красивый хорошо поставленный голос Рамиля:

«У меня есть к тебе разговор».

Какой? Может, он хочет, чтобы я извинилась за те нелепые слова про рейтинг? Выходит, сплетни не врут, и Шакиров реально очень болезненно переживает собственный проигрыш? А если так, то что дальше? Он будет мне мстить? Пойдет к начальству и потребует моего увольнения?

Настолько погружаюсь в собственные фантазии и страхи, что даже не обращаю внимания на вышедшего, наконец, из зала Артема с невестой. Если бы они не шипели друг на друга, как две змеи, возможно, я бы и вовсе их не заметила. Но, к сожалению, эти двое ведут себя чересчур громко. Вскидываю ресницы и случайно ловлю взгляд проходящего мимо бывшего. Губы немеют, но я старательно растягиваю их в улыбке:

– Хорошего вечера. До свидания.

Душа ноет. В носу опять подозрительно колет, но я перевожу взгляд на часы, усилием воли заставляя себя переключиться на предстоящую встречу с Шакировым.

С трудом дорабатываю. Кажется, мое нервное истощение достигло пика. Руки дрожат, да так, что в раздевалке мне далеко не сразу удается попасть руками в рукава куртки. Завязываю ремень на узеньких джинсах, накидываю ветровку и распускаю волосы. После тугой косы те ложатся на плечи красивыми волнами. Все же, дело принципа сейчас – выглядеть хорошо.

Наш зал работает круглосуточно. Машу рукой ребятам из заступившей в ночь смены и проношусь мимо к выходу с мыслью о том, что если Рамиль не приехал, то я ни за что на свете не стану его ждать.

Выбегаю на крыльцо. Окидываю взглядом стоянку. Сердце останавливается, потому что среди припаркованных машин замечаю внедорожник Артема. Вряд ли же они там с невестой сидят все это время. Значит, Тёма вернулся. Приехал ради меня… Сердце дергается. Я делаю шаг к нему, за секунду напридумав всяких глупостей… И вдруг осекаюсь, ведь… А что это, собственно, меняет? Вряд ли же он откажется от свадьбы, в которую вбухана куча денег. Кстати, об их тратах я имею вполне отчетливое представление, потому как невестушка Тёмы, похоже, вознамерилась поведать о них всему интернету, ведя подробный отчет расходов в сторис. Отчет, который я из каких-то мазохистских побуждений регулярно пролистываю с фейковой странички «Люся ноготочки».

Как и вряд ли пойдет против родителей…

Замираю, так и не сделав шаг, и прихожу в себя, потому что по глазам бьет свет фар знакомого мерседеса. Трясу головой. Рамиль выходит… Святой он все-таки человек! В порыве чувств, слетаю со ступенек и, повиснув у него на шее, прижимаюсь горячими губами к его прохладно-ментоловым, успев пообещать, что…

– Я потом все объясню!

Кстати, мне так и не удается узнать, хорош ли Шакиров в поцелуях, потому что в тот момент я думаю совсем о другом. О Тёме и о последствиях для моей работы, если кто-то из сотрудников зала расскажет Иве о том, что я зажигаю с клиентом прямо посреди парковки. О том, как я буду объяснять ему свой поступок. Ведь этот гад только и ждет, когда же я объяснюсь. Недаром практически сразу же настойчиво отлепляет от себя мои руки и пялится, пялится, пялится…

Пошатнувшись на каблуках, поднимаю на него расфокусированный взгляд.

– Так, – произносит он абсолютно спокойно. – Давай по порядку. Где-то поблизости твой козел-бывший?

Я судорожно сглатываю и киваю. Шакиров незаметно осматривается. Как тут машина Артема резко срывается с места!

Господи. Он видел. Все видел. А-а-а! Я добилась своего – Тёма сделал правильные выводы. Точнее, конечно, неправильные, но именно те, к которым я и стремилась. Так какого хрена мне теперь так фигово?

Я что, реально отрубила для себя все пути к отступлению, да? Реально…

– Ну, ты давай, еще поплачь, – язвит Рамиль.

– Да пошел ты! – сиплю, задыхаясь, я. И закрываю лицо ладонями. Для полного счастья мне не хватает только, чтобы меня уволили. Но после моего перфоманса на стоянке, думаю, за этим не заржавеет. И придется мне возвращаться в родной колхоз. Вот мать обрадуется бесплатной рабсиле!

– Господи, я сейчас умру.

– Вряд ли. Люди вообще удивительно живучие существа, – делится очередным наблюдением Шакиров, распахивая передо мной дверь мерседеса.

Я как раз размышляю, как бы ему покрасивее сказать, куда он может пойти со своими замечаниями, когда он командует:

– Садись.

То есть предполагается, что мы куда-то поедем?

– Зачем?

– Ну не здесь же нам разговаривать.

Точно. Разговор. Господи, я совершенно забыла!

В салоне мерседеса Рамиля пахнет мятой, кожей и почему-то кофе. А еще в ней очень чисто. Очень дорого. И очень… по-рамилевски.

Пока я пристегиваюсь дрожащими руками, Шакиров обходит машину, садится за руль и практически сразу же плавно трогается. Зал находится в самом центре. Вокруг – куда ни глянь – красота. Несмотря на достаточно позднее время буднего дня, веранды проносящихся за окном ресторанов забиты людьми, которые, устав от зимы, высыпали погреться на улицу…

– Куда мы едем? – не выдерживаю я, когда Шакиров в очередной раз перестраивается.

– В ресторан.

– Только не слишком далеко, ладно? – строчу я, озираясь по сторонам. – А то мне завтра к девяти. Дина убьет меня, если я не дам ей нормально выспаться.

– Я не займу у тебя много времени. И подвезу до дома, – кивает Шакиров, меняя тему: – Значит, ты живешь с соседкой по комнате?

– Угу. Так что если ты надеялся по-тихому меня прикопать, так и знай – она в курсе, с кем я уехала.

Я, конечно же, вру. А Рамиль смотрит на меня так, словно совсем не понимает шуток. Господи, ну что за человек? Злюсь!

Минут через пятнадцать мы останавливаемся возле довольно популярного ресторана.

– Постой, – цепляю его за руку. – Прежде чем войти, не мешало бы выяснить, как ты относишься к истории с тарелочницами.

– Тебя, так уж и быть, покормлю.

Он что, шутит? Да-а ладно! Наверное, показалось.

После отношений с Артемом удивить меня походом в ресторан сложно. Уж не знаю, чего ждал Шакиров, притащив меня именно сюда, возможно, что я облажаюсь, но не тут-то было. Я веду себя так, что не придраться.

Заказываю мясо. Рыбы я в детстве наелась на жизнь вперед. Ее-то в наших краях – лови не хочу, особенно по весне, когда река разливается на всю округу, образуя бесконечные лиманы. А еще зеленый салат и бокал вина. Больше будет лишне, а вот один бокальчик – в самый раз. Хоть немного расслаблюсь, а то от напряжения уже мышцы сводит.

Шакиров заказывает рибай с картофельным гратеном и просит бутылку воды. На мой вопросительный взгляд небрежно пожимает плечами:

– Я за рулем.

– Один бокал никакой прибор не покажет… – бурчу я, не зная, как относиться к такой его педантичности буквально во всем! Особенно сбивает с толку тот факт, что в случае с выпивкой очевидно, что он поступает верно. И скорее меня бесит то, что он такой правильный и нудный даже там, где без этого вполне можно обойтись.

– И все же я воздержусь.

В памяти всплывает цитата из известного фильма:

– Как скучно мы живем! В нас пропал дух авантюризма. Мы перестали лазить в окна к любимым женщинам… – с выражением декламирую я, пока Шакиров в глубокой задумчивости наблюдает за мной, подперев рукой щеку.

– Ну, что опять не так? – приходит мой черед закатывать глаза.

– Просто удивляюсь, что тебе знаком этот фильм.

– Я из деревни. У нас нет современных кинотеатров. Да, собственно, вообще никаких нет. А у тебя какое оправдание?

– Мать с бабушкой.

– Мило.

– Вообще-то нет.

Я удивленно округляю глаза. Это такой намек, что у него не очень хорошие отношения с родными? Рамиль делает изящный жест рукой и не то чтобы охотно мне объясняет:

– Сама поймешь, когда познакомитесь.

Машинально киваю и переключаюсь на принесшего мой аперитив официанта. Пригубляю вино, и только тогда до меня доходит.

– В смысле – когда познакомитесь? Они собираются в зал?

– Бог с тобой! – вздрагивает Шакиров. Растирает щеку, будто усмиряя тем самым вздувшиеся желваки. – Я о чем хотел поговорить… – переходит к сути.

– М-м-м?

– Мне нужно, чтобы ты сыграла перед ними роль моей девушки.

Ха-ха. Смешно. Я бы даже сказала – избито. В женских романах, которые я, признаться, запоем читаю, это один из наиболее часто используемых тропов. Но в жизни такого, понятное дело, не бывает. Наверняка он просто надо мной издевается…

Но не на ту напал. Щелкаю пальцами, подаюсь всем телом вперед и, сверкая глазами, роняю:

– Дай угадаю! Не женишься на понравившейся родным девушке – и наследства тебе не видать?

– Вообще мимо, – криво улыбается Шакиров.

– Да? – сощуриваюсь.

– Сто процентов. У тебя, Мариш, нет ни единого шанса им понравиться. Собственно, поэтому мы и здесь. Вряд ли я найду вариант хуже.

– Ну, спасибо! – сижу, обтекаю. – Зашибись – поговорили.

Вскакиваю на ноги, ругая себя на чем свет стоит! Вот на что я, спрашивается, надеялась? Что Шакиров – козел, было понятно с первого взгляда. Разве сложно было предположить, чем все закончится?!

– Да погоди ты. Дело ведь не в тебе. Я сейчас объясню…

– Ну, попробуй, – сощуриваюсь, вновь опускаясь в кресло.

Верю ли я, что его объяснения как-то сгладят сказанное? Нет. И не зря – ведь он слово в слово повторяет речи Артема, которые тот лил мне в уши, пока я ревела. Просто интересно, придумает ли Рамиль что-то новое. Может, хоть с фантазией у него все окей, раз с эмпатией не очень?

– Понимаешь, моя мать на одну половину татарка.

– А на другую – нацистка, видимо? – выпаливаю я, когда понимаю, откуда дует ветер.

– Не все так плохо, – смеется Шакиров, глядя на меня как будто бы с уважением. Классная, да, была шутка? Так я, блин, не шутила! – Но у девушки другой национальности реально нет шансов.

– Почему ты так в этом уверен? Может, я настолько её очарую, что она простит мне это досадное недоразумение?

– Нет-нет, ты не подходишь по всем статьям. Начиная с того, что у тебя хреновая родословная. Заканчивая тем, что к своим двадцати… скольки, кстати? У тебя даже образования нет. А еще ты шокаешь. Нет, это даже мило. Ты не подумай, – спешит исправиться Шакиров, увидев, как вытягивается мое лицо. – Но что мило для всех других, страшный сон моих матриархов…

Дальнейшие аргументы я слушать отказываюсь. Просто посылаю его от души на три буквы – ну, а че стесняться, я ж неотесанная деревенщина, и несусь к выходу – волосы назад.





Глава 3


Марина

Я вылетаю из ресторана так стремительно, что едва не сношу мужчину у гардероба.

– Простите! – бросаю на ходу.

Ощущение, что я попала на какие-то соревнования, о которых меня забыли предупредить, и довольно успешно прохожу отбор на звание худшего варианта для знакомства с родителями.

Раньше я была лишь придурью мажора, недостаточно хорошей для его семьи. А теперь мне официально предлагают стать страшилкой для чужих родственников.

То есть рост, конечно же, есть. Правда, его направление весьма сомнительное.

На улице к ночи становится довольно прохладно. Ежусь, растерянно оглядываясь по сторонам, чтобы понять, какая станция метро ко мне ближе. Но слезы размывают картинку, и ничего не понять. А еще так бесит, что я опять реву! Сколько можно, а? Когда у меня, наконец, закончится вода в организме? Я где-то читала, что через три дня в пустыне у человека почти нет шансов…

– Марина.

Голос Шакирова за спиной звучит до омерзения терпеливо и ровно. Прям так и хочется ему втащить! Но ничего подобного я, конечно, не делаю. Прошло слишком много времени, и я уж не надеялась, что эта напыщенная задница последует за мной – интересно, что теперь будет.

Кстати, может, как раз эта неторопливость все и объясняет. Он бы в жизни ни за кем не стал бегать. Тем более за такой простой девчонкой, как я. Жутко интересно, что его сподвигло хотя бы пойти за мной.

– Отвали, – не оборачиваясь, будто мне и дела нет до Рамиля, дергаю плечом.

– Ты не дослушала.

– С чего бы вдруг? – притворно изумляюсь я. – Впрочем, не переживай, главную мысль я все-таки уловила. И знаешь, может, у меня действительно ужасная родословная, и нет диплома, но я прошла такую школу жизни, что тебе и не снилось.

Он останавливается в двух шагах. Красивый, собака. Спокойный, как танк.

– Я не говорил, что у тебя ужасная родословная.

– Да? А что ты сказал?

– Хреновая.

– Правда?! – всплескиваю руками. – Так это же совсем другое дело! Прямо комплимент дня. Распечатаю его на листочке и повешу в рамку в качестве мотивационной цитаты, – ору, чтобы уж полностью соответствовать навешанному мне на лоб ярлыку.

Прохожая девчонка косится на нас и ускоряет шаг. Правильно делает. Я похожа на городскую сумасшедшую – мало ли что.

– Ты опять неправильно поняла, – вздыхает Рамиль.

– Я поняла это так, как оно прозвучало!

Шакиров просовывает руки в карманы. Открывает рот и захлопывает тут же, впиваясь в меня внимательным взглядом из-под упавшей на лоб челки.

И это неожиданно приятно – то, что мне удалось его заткнуть. Что? Хрен ты меня просчитал, да?

Ха. Съел?

Похоже, ага, пережевывает. Вон как челюсть ходит туда-сюда!

– Я не хотел тебя унизить.

– А что хотел?

– Обозначить задачу. Почему для этого обязательно устраивать танцы с бубном?! Ты же поняла, какую роль я тебе отвел в своем плане? На кой черт все усложнять?Начало формы

Развожу руками. В кои веки Шакиров выглядит реально сбитым с толку. Он так искренне не понимает очевидного, что мне его даже жаль. Может быть, у него РАС? (Прим. автора: расстройство аутического спектра).

Прикусываю губу, поражаясь собственной мысли. Ну а что? Сейчас все кому не лень разглагольствуют в соцсетях о признаках аутизма у взрослых и даже находят их у себя. Многие из этих признаков ложатся на Рамиля как влитые. Любой нормальный человек поймет, почему я психанула. А этот смотрит, будто я вдруг заговорила с ним на китайском.

Хотя, если быть честной – он ведь реально не пытался меня задеть. Ужас в том, что Шакиров как будто вообще не понимает, как может задевать правда. И почему.

– С тобой невозможно разговаривать!

– Потому что я не могу выдать реакцию, которую ты надеешься получить?

Ого. А вот это уже неожиданно... Я даже злиться перестаю. Ненадолго.

– Например, какую?

– Ну… Ты же явно ждешь, что я начну извиняться.

– А тебе что, влом?

– Да нет. Я бы мог. Но в этом не будет искренности.

– То есть тебе не жаль?

– Почему? Жаль. Ты расстроилась.

– Но? Есть же какое-то «но»?

– Я не понимаю, почему тебя расстроило именно это, а не другое.

Невольно фыркаю. Нет, ну он точно какой-то инопланетянин!

– А что, по-твоему, должно было меня расстроить?

– То, что я пытаюсь тебя использовать.

Я открываю рот, вынужденная согласиться:

– Ну-у-у… Это тоже весьма неприятно, да.

Рамиль хмурится и отводит глаза, вместо ответа на мой вопрос замечая:

– Кстати, ты не спросила, что получишь взамен…

– Взамен чего? – вздыхаю в темное небо, на котором из-за засвета не видно ни одной звездочки.

– Взамен твоей услуги. Какой твой профит?

– И какой же? – не без подозрения интересуюсь я.

– Не знаю. Чего бы тебе хотелось?

Опять куда подальше его послать? Но… Как-то это будет неправильно. Что если у него реально ментальные проблемы? Да и любопытство – опять же. И… Я что, реально могу попросить все, что угодно?!

– Миллион долларов и крепкую психику, – бурчу я.

– С первым проще.

Фыркаю. Все же он реально очень странный. Я таких индивидов никогда раньше не встречала. Обычно люди хотят нравиться. Это чуть ли не базовая настройка человека. Мы с детства учимся улыбаться, подбирать слова, не ковыряться прилюдно в носу и смеяться над чужими тупыми шутками исключительно потому, что от этого зависит, примут ли нас в стаю. Ведь от этого напрямую зависит наше выживание. Один в поле не воин, а чей-то ужин. Древние люди это быстренько просекли и стали объединяться… И с тех пор мало что поменялось. Разве что вместо стаи теперь соцсети, офисы и родительские чаты. Люди красятся, качают задницы, врут на собеседованиях и делают вид, что им интересно слушать рассказы о проказах чужих отпрысков, чтобы нравиться. Чтобы их выбирали. Любили. Ну, или терпели хотя бы…

Шакирову, такому, как он есть, должно быть, очень сложно приходится в этом мире…

Он вообще не старается производить впечатление. Не сглаживает углы. Не кокетничает. Не заигрывает. Даже хамит без огонька – просто потому что искренне не считает такую манеру говорить хамством.

– Так чего ты хочешь? – повторяет Рамиль.

Нервно обнимаю себя руками. Холодно. И странно. Абсолютно дурацкий вечер. Шакиров напряженно на меня смотрит:

– Ты снова меня анализируешь? – спрашиваю у него, чтобы оттянуть время.

– Да… – кивает Рамиль.

– Могу поспорить, что твои выводы опять неверны.

– Попробуй. Но если я прав, ты согласишься с моим предложением.

Тю! Да я и так уже согласна. Просто не могу придумать, что он за это будет мне должен. Ну, не деньги же, серьезно.

– Давай.

– Ты не знаешь, чего у меня попросить.

А? Запоздало ловлю устремившуюся книзу челюсть. Шакиров дергает краешком губ, по моей реакции понимая, что попал точно в яблочко.

Вот же гад! Ежусь на ветру. А он, наверняка страшно собой довольный, утаскивает меня к машине.

– Адрес диктуй.

Диктую. Он забивает тот в навигатор. И плавно выезжает со стоянки. Смотрю на его красивые руки. Рамиль ведет довольно уверенно. Скользит ладонью по оплетке, подруливая. А я ловлю себя на мысли, что мне хотелось бы посмотреть на него в игре… Вот он берет пешку и… Трясу головой и, чтобы отвлечься от почему-то чувственных, блин, картинок, спрашиваю:

– А как ты понял?

– Элементарно. Ты же совсем не про деньги.

– Ха! – закатываю глаза. – Денежки я люблю.

– Их все любят. Но для тебя они ничего не решают. Сечешь, в чем разница?

После всех нелестных слов, сказанных в мой адрес, эти рассуждения звучат, я бы даже сказала, комплиментарно. Приосаниваюсь, искоса на него глядя.

– Почему ты так решил?

Гулять так гулять, да? Пусть продолжает… Мне нравится, когда меня хвалят.

Шакиров тоже на меня косится и продолжает, ага, хмыкнув:

– Потому что, будь иначе, ты бы осталась со своим Тёмочкой.

Так-то логично. Киваю и отворачиваюсь к окну.

– Ладно. Я согласна.

– Да понял я.

– Здесь можно просто сказать спасибо.

– Спасибо, – послушно повторяет Шакиров. Ну почему он меня бесит, даже когда поступает ровно так, как я и прошу?! Парадокс. Скриплю зубами.

– Может, дашь мне какие-то вводные?

– Например?

– Зачем тебе так издеваться над родными? – произношу не без сарказма. Ну, а чего? То, что я согласилась, еще не значит, будто я простила его за те унизительные слова. Правда, как известно, глаза колет. А я реально дура. И дело тут не в наследственности. Мать говорила, что Тема поматросит меня и бросит. Просила не забирать документы из универа. А я что? Думала, что умнее. Что мои стратегии по жизни успешнее… Мать ни во что не ставила. Ну, и вот. Даже если захочу – хрен теперь получится восстановиться. Может, попросить Шакирова посодействовать? Вряд ли кто откажется помочь человеку его уровня медийности. Загораюсь этой мыслью, и тут же гасну. Ну, вот поможет он… И что? Разве я так уж хочу стать учителем биологии в своем захолустье? Нет. Я на биофак поступила лишь потому, что туда был далеко не такой большой конкурс, как на более популярные направления. А выбора, кем я действительно хочу быть, когда вырасту, передо мной как-то не стояло. Мать сама жила по принципу – куда всунешься, туда и пойдешь. И мне с детства вбивала в голову эту мысль.

Потом, уже встретив Тёму, я надеялась, что найду себя в отношениях с ним. Записалась на английский. Даже стала делать успехи. Пошла на кулинарные курсы, но быстро поняла, что готовка для себя – мой максимум. Прочитала тысячу книг – и, кстати, не всё любовные романы. Серьезную литературу я тоже изучала, надеясь стать Артему достойной женой. Научилась разбираться в экспрессионистах… А потом он меня турнул, Ива взяла меня на работу администратором в клуб, и я загорелась идеей стать фитнес-тренером… Но для этого ведь тоже нужно было учиться. А на какие шиши? Круг замкнулся.

– Вопрос – кто над кем издевается…

– Ну, знаешь ли, желание женить свое чадо – не такой уж и редкий недостаток. Кстати, тебе сколько лет?

– Тридцать.

– Самое время.

– Да не хотят они меня женить, Марина. Командовать моей жизнью – вот чего им на самом деле хочется. А я всеми силами пытаюсь от этого как-то отстраниться.

– Так ты сыночка-корзиночка, получается? – бью Рамиля в бок локотком. А че? Пусть привыкает к плебейским замашкам невесты. Он отвечает мне невообразимо тоскливым взглядом. Морщится и растирает пальцами переносицу:

– Скажем так, я делаю все, чтобы никто не мог меня им назвать.

О-о-о, да тут налицо огромные комплексы. Интересно, чем там ему так маман насолила? Свозила на отдых в Турцию, а не на Лазурный берег?

Мерседес плавно сворачивает во двор нашей панельки. Я не успела привыкнуть к открывающемуся пейзажу, но он настолько однотипный возле таких домов, что, один черт, кажется до боли родным.

Рамиль глушит двигатель. Я берусь за ручку двери.

– Ладно… Спасибо, что подвез, – бормочу неловко. – И за ужин тоже.

– Угу, – кивает Шакиров. – Давай только побыстрее.

Медленно поворачиваю голову.

– Побыстрее что?

– Собирайся.

Несколько секунд я просто удивленно на него пялюсь. Знакомые вроде слова. По отдельности у меня с ними вообще никаких проблем. Но вот вместе они складываются в какую-то совершенно непонятную мне конструкцию.

– Куда собираться?

Рамиль раздражается, будто я в самом деле туплю на ровном месте. Но ведь и правда, ни черта не понятно!

– Ко мне.

– Ага. Очень смешно, – закатываю глаза и вновь хватаюсь за ручку.

– Я не шучу. Ты же согласилась.

– На что?!

– На отношения.

У меня начинает дергаться глаз. Нет, реально?!

– Рамиль… – начинаю очень медленно, как говорила бы с психбольным. – Я согласилась лишь сыграть твою девушку перед родными. Мое согласие не предполагало переезда в твой дом.

Нет, мне что, реально это нужно объяснять?

– Как это – не предполагало? А как, по-твоему, мы встречаемся? За ручку по кинотеатрам жмемся? Мне тридцать лет.

– Нет, Рамиль. Это совершенно исключено.

– Почему?

– Я знаю тебя без году неделя.

– У меня свой дом в пятнадцати минутах езды от города. Триста квадратов. Ты меня даже видеть не будешь. Я люблю одиночество.

– Тогда тем более, твоя мать не поверит, что мы живем вместе! Зачем мне переезжать?

– Чтобы ко мне не переехала она! – рявкает Рамиль, достает пачку сигарет из бардачка и выходит из машины, прикуривая.

Ну, ничего себе!

Выпрыгиваю за ним следом. Он стоит под фонарем и яростно затягивается. Меня окутывает приятным ароматом табака со вкусом коньяка и вишни. Насупленный как туча Шакиров бросает на меня странный взгляд. Я прикусываю щеку:

– А просто ее послать ты не можешь?

– Я не так воспитан.

– Ну… – переступаю с ноги на ногу. – Даже не знаю. Мне нужно подумать.





Глава 4


Марина

Не очень довольный моей нерешительностью, Шакиров уезжает домой, бросив напоследок, что подумать я, конечно, могу, но недолго. Максимум – до утра. А дальше что? Он сделает предложение другой?!

– Ты где была? Я уже хотела тебе звонить, – зевает с дивана Дина.

Стягиваю туфли и морщусь, потому что ноги невозможно гудят. У меня не было толком времени собраться, когда Артем меня выставил. Нет, он не отнимал у меня одежду. И не требовал вернуть ему подарки, просто блокнул карту. Это я, дура, была слишком гордая – не стала выгребать свою гардеробную. Хотя… Кому я вру? На самом деле я просто надеялась, что все утрясется, мы непременно помиримся, и тогда какой смысл таскать вещи туда-сюда?! Короче, сумку я собрала. Но побросала в нее лишь крайне непрактичные, но красивые вещи, чтобы выглядеть на все сто, когда он вернется. Например, эти туфли от Маноло Бланик… И на кой мне они теперь?!

В квартире пахнет жареными пельменями и текстильным спреем с ароматом пачули, которым Динка зачем-то в обилии поливает шторы. Словно это как-то может спасти нашу убитую в хлам квартиру, помочь которой сможет разве что капитальный ремонт. Впрочем, мы можем позволить себе снимать жилье, считай, в самом центре лишь потому, что того нет и в помине. В противном случае арендная плата увеличилась бы минимум вдвое.

– На свидании, – брякаю я, не подумав.

Дина перестает жевать и медленно опускает вилку.

– И когда ты только успела? Кто он?

Я не уверена, что хочу делиться с Диной подробностями. Поэтому ухожу от ответа:

– Да так, один мужчина, – осторожно уточняю я.

– Ясно, что не женщина! – нетерпеливо перебивает меня подруга. – Я требую подробностей!

Прохожу в комнату и падаю рядом с ней на диван. Голова тяжелая, будто рабочий день длился не двенадцать часов, а трое суток кряду.

– Может быть, я к нему съеду, – бормочу, глядя в потолок.

– К типу, которого знаешь без году неделю?! – скептически протягивает Дина. – Не знаю, Мариш, как в твоей деревне, а у нас запросто можно нарваться на какого-нибудь урода! Ты бы для начала с ним повстречалась, пригляделась как следует. И не отказывалась от квартиры, чтобы было куда вернуться, случись что…

– Да блин, я и не думала отказываться! – взмахиваю руками. – Конечно, я оставлю за собой комнату. Дин, ты чего? Я бы тебя никогда не кинула. Это же бабки, я понимаю…

Да и Шакиров как-то забыл уточнить, надолго ли этот цирк. Может, он ограничится парой недель, и что? Мне опять впопыхах искать угол? Ну уж нет! Плавали – знаем. Последнее дело – хоть в чем-нибудь зависеть от мужчины. Воистину правы те, кто говорит, что мужчины зарабатывают, чтобы встречаться с женщинами, а женщины, чтобы не встречаться с мужчинами.

Так, стоп. Выходит, я уже все решила?!

Не живется же мне спокойно!

Поворачиваюсь к Дине. Та сует в рот пельмень, качая головой из стороны в сторону.

– Что?

– Бедовая ты девка. Хоть фотку его покажи. Неужели он того стоит?

Закусываю щеку, представив ее реакцию… Отвлекаюсь на звякнувший телефон. Пульс мгновенно подскакивает, потому что я получаю первое за много-много дней сообщение от Тёмы. Тут же открываю переписку, хотя для порядка следовало бы потянуть резину, чтобы этот гад не подумал, будто я только и жду, когда он объявится. Непонимающе смотрю на фото мусорных контейнеров, у которых красивенько в ряд выстроилась вереница забитых под завязку пакетов.

«Твое барахло. Если надо – приезжай, забирай», – гласит пришедшее вслед за фото сообщение.

А ведь и правда… Из одного мешка торчат красивые страусиные перья, которыми расшита моя любимая юбка от Prada. Из другого – пола замшевой курточки от Miu Miu. Я не тряпочница. И с Артемом была отнюдь не из-за его денег. Но при взгляде на это разоренное богатство у меня от обиды начинает противно колоть в носу и перехватывает горло. Как так можно? Зачем? Разве я в чем-то виновата? Он же сам все разрушил? Так какого черта непременно нужно было меня унизить?

– Да ты его знаешь, Дин. Это Рамиль, – сиплю я назло Артему. – Только, умоляю, ничего не говори Иве! С работы я увольняться тоже не собираюсь, а наши правила ты знаешь.

Вот зря я это ей под руку ляпаю! Бедняжка аж давится.

– Да ладно. Рамиль? Шакиров?! Ты прикалываешься?

– Нет, – сглотнув слезы, качаю головой.

– Он же придурок! Ты сама сколько раз это повторяла!

– От любви до ненависти один шаг. Да и… нормальный он, Дин, – с неожиданной даже для себя горячностью вписываюсь за Рамиля. – Просто не любит пустых разговоров.

И прямо сейчас мне такой подход кажется даже честнее! Толку, что Тёма трепался…

– Ага. То-то он тебя сразу взял в оборот! На твоем месте я бы задумалась о безопасности.

– Кораблю безопаснее всего в порту. Но он не для этого строился, – бормочу я и ухожу, пожалев, что вообще начала этот разговор. И уже из своей спальни кричу: – Так ты сдашь меня Иве?

– Нет! – злится Динка. – Хотя, может, и надо бы.

– Спасибо! – бормочу, раздеваясь.

– Когда съезжать-то будешь?

– Не знаю. Может, после работы. А что? Надеюсь, ты не собираешься мириться со своим?

Дина меня к себе пустила как раз потому, что накануне рассталась с парнем.

– Зачем?

– Не знаю. Может, ты надеешься вернуть все назад.

Слышу, как скрипит диван, и босые пятки шлепают по полу.

– Запомни, мой юный друг, – устало заявляет Дина. – При попытках вернуть все взад ты именно там и оказываешься. Так что нет. Я не собираюсь ни с кем мириться.

С моих губ слетает смешок, а секундой спустя ко мне присоединяется и соседка. Ржем с ней, как две дуры.

– Он тебя хоть накормил?

– Ага. И даже не пытался разделить счет.

– Ладно, может, не такой уж он и засранец. Но ты все равно держи нос по ветру. – Динка изображает пантомиму «я за тобой слежу» и направляется на кухню. А я плетусь в душ, где рыдаю, пока глаза опять не становятся безобразно красными.

Утро наступает слишком быстро. Кажется, я только уснула, а Дина уже гремит посудой на кухне.

– Марина! Если ты через пять минут не встанешь, я уеду без тебя!

– Предательница… – сиплю в подушку.

Организм категорически не согласен существовать дальше после того, как я сначала рыдала, а после полночи пялилась в потолок, обдумывая предложение Шакирова. Потому что, ну серьезно. Кто в здравом уме переезжает к мужчине, которого знает два дня? Правильно. Нет таких дурочек. С другой стороны, это ведь не по-настоящему.

Да? Да.

Тогда почему у меня живот сводит от волнения при мысли, что мы будем жить на одной территории?

С тяжелым стоном сползаю с кровати. Натягиваю свежую рубашку и брючки, кое-как замазываю синяки под глазами. Собираю волосы в хвост.

Захожу на кухню. Дина отхлебывает кофе, как-то загадочно на меня глядя.

– Что? – настораживаюсь я.

– Ничего. Просто пытаюсь запомнить тебя молодой.

– Господи, да отстань ты, ну?! Придумываешь…

– Нет, ну правда. Вдруг Шакиров тебя увезет в свой загородный особняк, и мы больше не свидимся?

– Ты путаешь его с Синей бородой.

– Вот-вот. Не зря он смотрит на людей так, будто мысленно уже разложил их по пакетам.

Фыркаю и хватаю со стола бутерброд.

– Между прочим, он очень воспитанный.

Здесь приходит черед Динки фыркать.

Быстро завтракаем и, скинувшись на такси, едем на работу.

Клуб встречает привычной утренней суетой. С утра у нас, кстати, полно народу. Люди бегают на дорожках. В зоне кроссфита гремят блины. Из кофейни тянет свежей выпечкой и кофейным зерном. Мы с Диной быстро переодеваемся и встаем за стойку вместо ребят из ночной смены.

Расслабиться не получается, даже когда основной наплыв посетителей сходит на нет. Потому что каждую секунду мне кажется, что сейчас откроется дверь, и войдет Шакиров. Хотя с чего бы ему приходить во вторник, когда обычно он посещает зал по понедельникам, средам и пятницам?

– Ты сегодня какая-то дерганая, – замечает Дина.

– Я всегда такая.

– Нет. Сегодня особенно.

Показываю ей средний палец. И поворачиваюсь к дверям, распахнувшимся перед очередным посетителем. Вот не зря я все утро была на стреме!

Сегодня на Рамиле черная футболка, черные джинсы и маренового цвета бомбер. На плече спортивная сумка. Волосы небрежно уложены. Интересно, он пользуется текстурайзером, а если да, то каким, и насколько прилично будет спросить об этом? Я бы и сама такой прикупила.

От волнения у меня пересыхает во рту. И еще немного от того, что Шакиров выглядит так, будто ему предстоят съемки в рекламе дорогущих швейцарских часов прямо в наших локациях.

– Доброе утро, девушки.

В ответ на приветствие Рамиля в холле повисает гробовая тишина. Я готова поклясться, что даже вентиляция засбоила и стихла. Потому. Что. Шакиров. Поздоровался.

Первой в себя приходит Дина.

– Д-доброе… – выдавливает она.

Я расплываюсь в максимально невинной улыбке:

– Доброе утро, Рамиль.

И как назло, именно в этот момент в холл заходит наша шефиня. Останавливается. Провожает изумленным взглядом удаляющегося к раздевалкам Шакирова. И лишь когда он скрывается за одной из дверей, поворачивается к нам.

– Так… – произносит подозрительно. – А что это с ним сегодня?

Дина закашливается и, следуя своему обещанию меня не сдавать, отводит глаза.

– Может, он таки вернул себе первое место в рейтинге? – невинно вспорхнув ресничками, гадаю я.

– Надо уточнить этот вопрос у джи пи ти, – отмирает напарница.

– Или мужик, наконец, потрахался, – бормочет себе под нос Ива, а потом, видно, вспомнив, что перед ней подчиненные, тушуется и идет дальше по своим важным директорским делам.

Дина хихикает, потирая руки:

– Обожаю свою работу!

– Я отойду на пару минут, – шепчу я, вываливаясь из-за стойки. Почему-то у меня стойкое ощущение, что самое главное мы с Рамилем не обсудили. И это нужно сделать прямо сейчас, если я не хочу неприятностей.

– Кстати, Мариш, Ива угадала? Он потрахался?

– Ой, отвали, а?! – стону в небо. Динка смеется. Ей не понять, что у нас все понарошку. А почему Рамиль вдруг стал таким любезным – я и сама не знаю.

Уже в коридоре останавливаюсь в проходе и спрашиваю у чата:

– На каком месте Рамиль Шакиров в мировом рейтинге шахматистов?

«На данный момент Рамиль Шакиров занимает второе место в мировом рейтинге шахматистов. Обновление рейтинга ФИДЕ ожидается 1 мая», – отвечает мне ИИ-помощник красивым неживым голосом. Как раз когда дверь в мужскую раздевалку открывается, и из нее выходит… Кто бы вы думали?

Твою же бабушку.

Стоит… Злющий-злющий.

– Ну, первое мая уже скоро… – бормочу я, но, кажется, делаю только хуже.

– Что ты решила? – интересуется Шакиров таким голосом, что я тут же начинаю вновь сомневаться в собственном здравомыслии.

– Я согласна, – вздыхаю. – Но у меня два условия. Первое – в клубе о том, что мы встречаемся, никто не узнает – иначе я вылечу с работы. Второе – ты тоже согласишься мне подыграть, если вдруг у меня возникнет необходимость прикрыться парнем.

– В котором часу ты сегодня заканчиваешь?

– Как и вчера.

– А вчера во сколько?

– В твоей памяти хранятся тысячи шахматных партий, но ты забыл, до которого часа я работала?!

– Я отсекаю ненужную информацию! – злится Шакиров. Я тоже злюсь. Что это, если не пренебрежение?

– Раз мы встречаемся, то у тебя не может быть ничего важнее меня, и никого, – замечаю, воинственно уперев руки в боки, и полностью готовая противостоять ответной вспышке. Но вместо этого у Рамиля вспыхивают глаза:

– Запомни эту фразу. Повторишь при случае.

– Кому повторю? – подозрительно уточняю я.

– Маме и бабушке, естественно.

– Да без проблем.

– Это ты сейчас так говоришь, а увидишь их, и стушуешься, – замечает Шакиров, но как будто бы без особой уверенности в голосе.

– Да щас. Я от кого хочешь отгавкаюсь. Не переживай, малыш. Я тебя в обиду не дам.

Рамиль закатывает глаза так демонстративно, что они делают сальто внутри его черепной коробки. И на этом наша с ним пикировка заканчивается, потому что из зала в коридор выглядывает потерявший Шакирова тренер.

Я тоже спешу вернуться на рабочее место, потому что действительно очень им дорожу. Правда, когда я замечаю на компе открытую базу с картами, к которым у меня пока нет доступа, забываю о том в два счета. Диковато озираюсь по сторонам, набираю в поисковике «Шакиров» и открываю его медицинскую карту. Вряд ли я найду в ней хоть что-то действительно интересное, но с этим человеком мне предстоит жить! А вдруг он нездоров?!





Глава 5


Марина

Рамиль ведет машину молча. И даже молчание у него какое-то породистое, я бы даже сказала – изысканное. Он в нем органичен. Не то что я – сижу, ерзаю. Благо ехать осталось недолго. Очень быстро огни мегаполиса остаются позади, мы съезжаем на трассу, проезжаем череду автосалонов, заправку и въезжаем в самый настоящий лес.

Украдкой кошусь на Шакирова. Блин, он реально очень хорош собой. У него красивый профиль, длинные ресницы и такие острые скулы, что об них запросто можно порезаться. Закусив губу, пытаюсь представить его прыщавым жердяем, коим он был еще пять лет назад, если верить карте, но у меня совершенно не получается. Мозг сбоит – настолько это нереальный сценарий, учитывая, что нынешний Рамиль – само совершенство. С него хоть картину пиши. Даже жаль, что я не художник.

– Что? – спрашивает он, не отрывая взгляда от дороги.

Я вздрагиваю. Испытывая неловкость из-за того, что он меня таки подловил, перевожу взгляд на собственные пальцы.

– Ничего.

– Ты на меня смотришь.

– Потому что у меня есть глаза, – огрызаюсь без огонька.

– Ты пользуешься ими слишком активно.

Вот же гад.

– Привыкай, любовь моя. И следи за дорогой!

Рамиль бросает на меня задумчивый взгляд, а я хоть и отворачиваюсь, секундой спустя начинаю вновь на него коситься. Любопытство – это все же болезнь. Особенно мое. Особенно после того, что я о нем узнала. Вот зря я сунула нос куда не следует! Да, у меня было оправдание. Я собиралась жить с человеком, о котором почти ничего не знала – речь шла о моей безопасности. Тогда почему я не могу отделаться от чувства, что тайком пробралась во что-то личное? Сокровенное… В то, во что мне не следовало лезть ни за что. И ни под какими предлогами.

Меня оправдывает, что в его карте я искала совсем не то, что в итоге нашла? Я-то хотела узнать, не скрывает ли он, например, аллергию на женщин.

Ну, или бешенство.

Но вместо этого я узнала, что Шакиров страдал от диких болей в спине, вызванных протрузиями из-за сидячей работы и лишним весом. Ему было всего двадцать пять, а он разваливался, как старый дед, умудрившись совмещать старческие недуги с болячками, более свойственными подросткам. Например, акне.

Я даже сначала решила, что впопыхах просто ошиблась картой. Потому что двадцать килограммов сверху и прыщи никак не мэтчились у меня с сидящим рядом мужчиной. Возможно, потому что он прошел несколько курсов лечения у нашего дерматолога. И регулярно делал дорогостоящие аппаратные процедуры.

И я никак не могу перестать думать о том, каким он был. О том, сколько раз смотрел в зеркало и ненавидел то, что видел. О том, каково это – быть гением, которого все обсуждают, от которого ждут побед, которого подстегивают двигаться вперед, на которого давят, на которого смотрят… А ты, может, и гений, да. Но в первую очередь ты – обычный парень. С лицом, которое болит. С телом, которое не нравится. И с взрослыми гиперопекающими женщинами, с которыми хрен поговоришь о том, что тебя реально волнует. Потому что банально стесняешься.

Не знаю, конечно. Может, я все это выдумала. Так-то я вообще в этом деле – спец. Дай мне два факта – и я в два счет сочиню из них шекспировскую драму. Но что-то мне подсказывает, что на этот раз я не ошиблась в своих догадках – ему было нереально тяжело психологически. Он проделал над собой огромную работу. Я готова поклясться, что его нынешнее поведение объясняется отнюдь не самовлюбленностью, как я изначально думала, а напротив – былой нелюбовью к себе.

От этой мысли у меня неприятно сжимается сердце.

– Марина, – произносит он.

– А?

– Если ты продолжишь смотреть на меня так, я начну нервничать.

– Ты умеешь?

– Что?

– Нервничать.

Шакиров бросает на меня короткий взгляд.

– Да.

Смотрю на него и опять представляю не взрослого Рамиля, который бесит половину клуба одним своим существованием, а мальчишку. Высокого, неуклюжего, сутулого, полноватого и неловкого. Слишком умного для сверстников и слишком неудобного для взрослых. Мальчишку, над которым смеялись и издевались. И который однажды решил, что больше никто… Никогда… Не увидит его слабым.

Вот тебе и породистый жеребец.

– Мне просто немного странно.

– От чего?

– От всего! Как я только на это согласилась?

Рамиль хмыкает.

– Поздно рефлексировать.

– Почему это? Я могу от тебя сбежать.

– В этих туфлях? Удачи.

Темный взгляд Шакирова проходится вниз от моих глаз к ногам. Горячо… Ерзаю.

Минут через десять Рамиль неожиданно включает поворотник и сворачивает к небольшому магазинчику у дороги. Панорамные окна, теплый свет, аккуратная вывеска. Что-то фермерское. Экологичное. Для людей, которые покупают хлеб не потому что есть хочется, а потому что у него интересный профиль вкуса.

– Дома пустой холодильник, – бурчит Рамиль, как будто это все объясняет.

– Я думала, ты питаешься ненавистью к людям, – лепечу я. Рамиль странно на меня косится.

– Я-то, да. Но ты… Пойдем.

Магазин оказывается маленьким, но таким вылизанным, что я начинаю комплексовать уже на входе. Полки деревянные. Освещение мягкое. Помидоры лежат так красиво, будто их специально полировали эльфы. И даже картошка выглядит идеально.

А цены… Господи. Я хватаюсь за сердце.

– Рамиль. Ты видел? Здесь редиска стоит триста рублей!

Шакиров преспокойно берет связку и кладет в корзину. Я с ужасом за этим всем наблюдаю.

– Шахматистам так хорошо платят?

– На жизнь хватает.

– Да у нас в деревне за такие деньги тебе бы этот редис вместе с грядкой продали!

Шакиров тяжело вздыхает.

– Марина…

– Нет, подожди. Ты только посмотри на эти помидоры! Шестьсот рублей! Их что, опыляли райские птицы?

– Это нормальная цена.

– Для кого?! Для арабских шейхов?! Пойдем отсюда. Вас всех на*бали.

Рамиль невозмутимо тянется за упаковкой черри.

– Они вкусные.

– Неудивительно – за шестьсот рублей!

Мужчина за соседним стеллажом начинает тихо смеяться. Шакиров делает вид, что мы незнакомы. Я иду за ним хвостиком, продолжая возмущенно бухтеть:

– Нет, я просто не понимаю! Вот это что? – хватаю баночку йогурта. – Двести пятьдесят за банку?!

– Он органический.

– Это молоко с бактериями!

– Ты очень громкая.

– А ты транжира. Поверить не могу, что кто-то может спускать столько бабок на овощи, имея пару соток земли.

– Ты хочешь разбить огород?

Я хочу?! Да прям. Мне даже подумать об этом страшно. Как вспомню эти бесконечные посадки… То картошка, будь она проклята, то огурцы. Кабачки, тыквы… Посади, прополи, вспуши, полей! Да я из деревни уехала, чтобы никогда этим больше не заниматься! Мне этот огород испоганил все детство!

Фыркаю, надменно задрав нос. И глаза точнехонько упираются в ценник на базилик. Ладно, может, небольшой огородик – не такая уж и плохая идея.

– А что? Полезно. Свежий воздух. Заземление. Единение с природой.

– Я никогда не занимался ничем подобным.

– И что? Картошка тебя за это не осудит.

У Рамиля дергается уголок рта. В его исполнении это почти улыбка.

– Ты удивительный человек.

– Спасибо.

– Это был не комплимент.

– Я сама решу-у-у. – Изображаю придурка из известного мема в попытке понять, насколько Шакиров в теме.

Он качает головой и идет дальше. И все, что я понимаю, так это то, что мне рядом с ним чертовски весело. Реально. Не больно. Не тошно от мыслей о Тёме. А ве-се-ло. Словно рядом с этим странным, невозможным человеком мой мозг временно забывает страдать и переключается в режим: «Господи, ну и что он сейчас опять вычудит?».

А еще неожиданно хорошо, от того что такой сложный человек, как Шакиров, рядом со мной тоже как будто бы расслабляется. На первый взгляд, конечно, может показаться, что я излишне самоуверенна, что, скорее всего, дело вообще не во мне. Но… нет. Я почти уверена, что ему хорошо именно со мной. Возможно, мы могли бы с ним подружиться.

Рамиль тем временем складывает в корзину продукты. Индейка. Творог. Яйца. Овощи. Вода без газа. Никаких чипсов. Никакой колы. Ничего вредного.

– Ты так питаешься постоянно? – ужасаюсь я.

– Да.

И каково это – жить, держа себя в ежовых рукавицах? Неудивительно, что у него настолько дерьмовый характер. Он бы у кого хочешь испортился от такой жизни.

Наконец, подходим к кассе. Кассирша смотрит на нас с откровенным интересом. Еще бы. Рамиль Шакиров в фермерском магазине – уже событие. А уж с девушкой, которая спорит с ним из-за цены на редис…

Когда он прикладывает карту, я машинально бросаю взгляд на сумму и чуть не падаю.

– Господи.

– Что?

– На эти деньги можно было месяц жить. А мы купили четыре помидора и какой-то травы.

– Еще индейку.

– Это, конечно же, все меняет.

Нет, просто обалдеть!

Скрипя зубами, тащусь за Рамилем к выходу. Пока мы гуляли по магазину, на улице окончательно стемнело. Воздух пахнет влажной землей и прохладой. Изо рта валит пар. Рамиль убирает пакеты в багажник, а я стою рядом, засунув руки в карманы куртки, и с интересом оглядываюсь. Метров через пятнадцать уже начинается улица. Красивые богатые дома, фонари… Как только он скопил денег, чтобы купить недвижимость в таком месте? Учитывая, сколько бабок он спускает на продукты, это кажется нереальным.

Бормоча под нос: «Триста рублей, это надо же!» – плетусь вперед. Справа конторка ТСЖ, а слева, чуть в глубине, под навесом стоят мусорные баки. Кто-то строится, и те под завязку забиты строительными отходами. Ничего интересного. Я собираюсь вернуться к машине, когда замечаю целый ящик рассады! Видно, кто-то, более экономически грамотный, высадил лучшие кустики у себя, а остальное просто выбросил.

Скряга внутри меня потирает руки и делает шаг к мусорным бакам.

А светская львица, которой я, видно, так и не стала, стонет:

Нет-нет-нет, Маринка, не вздумай.

Я огрызаюсь. В конце концов, если Шакиров разорится на овощах, никому из нас от этого лучше не станет.

– Марин, что ты там делаешь? Поедем уже, а?!

Осторожно подхватываю ящик с рассадой. Тот деревяный, нужно еще исхитриться, чтобы не загнать занозу.

– Это еще что такое?

– Инвестиция в твое светлое будущее.

– Это помойка, Марина… – нервничает Шакиров.

– Это – рассада. Ты же хотел огород.

– Я хотел?! – Рамиль выглядит настолько растерянным, что я начинаю ржать, абсолютно неприлично похрюкивая. И знаете, все же хорошо, что он изначально обо мне невысокого мнения. Оказывается, это избавляет от целой горы комплексов! Мне не нужно строить из себя ту, кем я не являюсь. Не надо париться, как я выгляжу, не надо вообще напрягаться.

– Открой багажник! Он тяжелый вообще-то.

Шакиров послушно распахивает багажник. Но потом, будто опомнившись, закрывает его собой, разведя руки.

– Я не буду возить в багажнике барахло с помойки! Ты вообще в курсе, сколько стоит моя машина?!

– Без понятия. Но клянусь, если бы ты не спускал столько бабок на редиску, уже бы гонял на Роллс-ройсе. Давай, любимый, не вредничай.

Не знаю, что в моих словах заставляет его передумать, но, тихонько выматерившись, Шакиров все-таки отступает. Багажник у него идеально чистый. Но что уж… Протру. Ставлю ящик, отряхиваю руки и возвращаюсь на свое место в машине.

– Боже, тут везде камеры… – бормочет Рамиль, усаживаясь за руль. – Мне будет мыть кости весь поселок!

– Тебе не пофиг?

Шакиров молчит, бросая на меня злющие взгляды из-под челки. Он носит удлиненную стрижку, которая ему безумно идет. Особенно когда волосы, которые он обычно зачесывает назад, все же спадают на лоб…

Ладно. Зря я спросила. Учитывая его прошлое, понятно, что он очень зависим от мнения окружающих. Вон, как его мой вопрос задел! Сидит пасмурный, как туча. Ну, и как его вывести из этого состояния? Не хочу, чтобы он грустил.

– Потом можно завести пару курочек.

– Почему не сразу корову?

– Ну… Корова – это надолго. Мы столько не протянем. А бройлеры – по весне завел, к осени порезал, – провожу большим пальцем по горлу. – И все! На всю зиму себя обеспечил мясом.

Лицо Рамиля надо видеть, конечно. Захожусь в новом приступе смеха и толкаю его локтем, мол, ну… давай, тебе же смешно, посмейся! И надо же – он реально весело хмыкает.





Глава 6


Марина

Конечно, связанные с огородом планы приходится отложить до утра. По моей просьбе Рамиль заносит рассаду в дом и оставляет у входа. Делает он это с таким выражением лица, будто я попросила его придержать у себя ящик урана.

– Если там заведутся мошки, – предупреждает он, снимая кроссовки, – я выселю их вместе с тобой.

– Ну и кому ты сделаешь хуже? – фыркаю я.

Он тяжело вздыхает и, наконец, включает свет. Боже мой. Я замираю посреди прихожей. Нет, я, конечно, понимала, что человек с его деньгами не живет в избушке на курьих ножках. Но одно дело – понимать. И совсем другое – увидеть.

Дом Шакирова выглядит дорого, но умеренно. Учитывая его комплексы, я, признаться, боялась увидеть что-то в стиле «цыганский ампир». Но, к счастью, никаких вензелей и мраморных львов с колоннами я не наблюдаю.

Наоборот. Все довольно спокойно. Чисто. И как-то ну очень правильно.

Светлые стены. Дерево. Огромные окна в пол, за которыми чернеет лес. Подсветка встроена так аккуратно, что складывается ощущение, будто свет тут рождается сам по себе.

И ни одной лишней вещи. Вообще.

У меня же где-нибудь обязательно валяется резинка для волос, на журнальном столике днями может стоять грязная кружка, под мойкой пухнет пакет с пакетами, а носки ведут себя как герои индийского сериала – то есть с регулярной периодичностью теряют друг друга. Я привыкла жить в легком бытовом апокалипсисе. Тут же хоть сейчас снимай рекламный кампейн.

Даже воздух в доме Шакирова какой-то… организованный. Пахнет деревом, кофе и чем-то прохладным. Наверное, самим Рамилем.

– Чего застыла? – спрашивает он.

– Думаю, что нам тяжело придется.

– Почему?

– Я не такая чистюля, как ты. Кстати, кто здесь убирается?

– Два раза в неделю приходит помощница по дому.

– М-м-м, – глубокомысленно тяну я.

Неторопливо продвигаюсь вглубь, оглядываясь по сторонам. В доме Шакирова весьма просторная гостиная, главным украшением которой является огромный диван, где запросто разместится небольшая делегация. Примыкающая к ней кухня выглядит так, будто на ней не готовят, а проводят хирургические операции. Вздрагиваю, вспомнив Динкины слова о расчленении и пакетах… Бросаю подозрительный взгляд на Рамиля.

Ни магнитиков. Ни дурацких кружек с надписями. Ни вазочек с конфетами.

Идеально. Красиво. И… Немного грустно от того, что здесь, похоже, не живут, а очень качественно существуют.

– Пойдем, покажу твою комнату.

– Не терпится от меня избавиться?

– А ты хочешь побыть со мной? – ведет темной бровью Шакиров, остановившись посреди лестницы. Смотрю в его темные глаза. Закусываю губу… Если честно, то я даже не знаю. Да? Нет? Это же намеренная провокация? Мне кажется, или в его голос реально просачивается хрипотца?

Отвожу взгляд, делая вид, что страшно заинтересовалась встроенной подсветкой ступенек.

А правда в том, что прямо сейчас я, наверное, согласилась бы пожить хоть с чертом лысым, лишь бы не возвращаться мыслями к Тёме. Не вспоминать о дурацком фото своих вещей, выброшенных как ненужный мусор. Последние годы жизни. Свои глупые фантазии… И как я потом рыдала, пытаясь понять, когда именно стала для него недостаточной.

Самое мерзкое в его предательстве – это то, что мои чувства-то никуда не делись!

И нет, я не буду за ним бегать, как глупая дворняга, не буду заглядывать в глаза и ждать, когда он меня снова погладит… Я обязательно это переживу. Переступлю через его поступок. И непременно стану счастливой. Но пока…

– Марина? – напоминает о себе Шакиров. Моргнув, выныриваю из мыслей.

– Да нет. Это проверка твоей гостеприимности.

Рамиль сводит брови, отворачивается и продолжает движение. Ступает Шакиров почти бесшумно. Он вообще двигается как человек, который никому не хочет мешать своим существованием. Что мне кажется странным. С его внешностью, статусом и деньгами логичнее было бы ожидать кого-то… более шумного.

– Здесь мой кабинет, – кивает он на одну из дверей.

– Святая святых?

– Сюда лучше не заходить. Не люблю, когда меня отвлекают. Или трогают что-то мое.

А вот и та самая комната Синей Бороды, куда новой женушке нельзя совать свой любопытный нос. Меня передергивает. С губ срывается испуганный смешок.

– Даже спрашивать не буду, что означает твое хихиканье, – замечает Рамиль.

– Вот и не надо, – радостно скалюсь я. Ну, не рассказывать же мне ему, что я его с Синей Бородой сравниваю?!

– Твоя комната.

Прохожу внутрь и медленно выдыхаю. Спальня достаточно большая и светлая. В ней есть собственная ванная и гардеробная. Жаль, мне больше нечего в ту складывать. Мрачнею, некстати вспомнив о выходке Артема.

Кровать заправлена темно-серым покрывалом. На нем – ни единой складки. На тумбочке стоит красивая лампа. На окнах тяжелые шторы. А за стеклом лес. Жутковато.

– Ничего себе… – шепчу я.

– Если что-то не нравится, только скажи.

Я поворачиваюсь к Рамилю. И опять ловлю этот его внимательный сосредоточенный взгляд. Будто он реально пытается понять, комфортно мне или нет. Будто ему это действительно важно!

Внутри что-то сжимается.

Потому что Тёма, например, всегда знал, как красиво говорить. А Рамиль… Ему каждое слово дается с трудом. Но почему-то именно рядом с ним у меня впервые за долгое время нет ощущения, что я должна заслуживать право находиться с ним рядом.

– Жил ли здесь кто-нибудь до меня?

– Нет.

– Ты вообще еще не жил с девушкой?

– Нет.

Глупо, да. Но почему-то мне льстит, что я первая. А еще… Блин, это уж вообще ни в какие ворота, но я чувствую большую ответственность перед всем нашим бабским племенем, раз уж от меня зависит, разочаруется ли Шакиров в такой затее, как совместное проживание, или нет.

В волнении облизываю губы. У Рамиля в ответ на это дергается кадык и густеет чернота на дне глаз. Мое сердце предательски ускоряется. Отчаянно колотит по ребрам...

– Ну, я пока разложусь, да? – бормочу, отворачиваясь к окну. – Кстати, здесь очень красиво.

– Спасибо за высокую оценку.

– Не зазнавайся. Огорода-то у тебя до сих пор нет.

Рамиль, тихонько посмеиваясь, выходит. А я, наконец, оставшись одна, делаю судорожный вдох. Уф-ф-ф. Как это все волнительно!

Валюсь на кровать и перечитываю насыпавшиеся к вечеру сообщения. С братьями мы общаемся гораздо реже, чем с сестрой. В основном те объявляются, если им что-то от меня надо. Это я стараюсь расти и как-то двигаться вверх по пирамиде Маслоу. А у этих ребят довольно примитивное отношение к жизни и к людям. Я их понимаю – они заняты выживанием. Когда им думать о высоких материях?

«И че, тебя правда турнул твой хахаль?» – строчит Иван – старший из моих двух братьев.

«Тебя-то домой когда ждать?» – проявляет чуть больше деликатности Толик.

Видно, сестренка таки проболталась. Нет, я, конечно, знала, что рано или поздно правда всплывет наружу, но до последнего оттягивала этот момент.

«Никогда. Если только в гости. У меня все хорошо. Я на работу устроилась».

«Так ты подкинешь мне бабок на выпускной? Если нет – ничо страшного. Мать Ванькин костюм подошьет».

Ага. Именно потому, что ничего страшного, он мне и строчит!

Выхожу из мессенджера и проверяю баланс на карте. Ну, если Шакиров будет меня кормить, тысяч десять я, наверное, смогу выкроить.

Набираю Толика.

– Привет. Не спишь?

– Не, гоняю… – на заднем фоне слышится шум какой-то стрелялки. Комп пацанам тоже купила я. Выкроила из тех денег, что мне выделял Тёма на содержание. Мама потом долго бурчала, что лучше бы я на них перекрыла крышу. А как ей объяснить, что крыша крышей, а пацанам не крыша нужна, чтобы не чувствовать себя хуже других?!

– Я тебе скину тысяч десять. К дяде Рафаэлю в магаз сгоняй.

– Да-да, там стилёвые шмотки, и недорого, – перебивает меня братишка, довольно неплохо пародируя мои интонации. И готова поклясться, закатывает зенки.

– Вот именно. Матери ничего не говори.

Объяснять, почему, Толику не надо. Тот и так в курсе, что наша маман, узнав об упавших богатствах, обязательно найдет им другое, более важное, по ее мнению, применение. В нашей жизни так бывало не раз. Мы не могли самостоятельно распоряжаться даже теми деньгами, что нам дарили на дни рождения. На эти средства каждый раз покупалось исключительно что-то нужное. Куртка. Ботинки. Рюкзак… Все практичное и ужасно немодное.

И нет, она не злая. Просто жизнь такая. Впрочем, я бы даже жизнью это существование не назвала. Так, выживание – в лучшем случае. С работы на огород. А зимой еще на одну работу – а ну, четыре рта прокорми! Не знаю, чем она думала, когда эти самые рты рожала.

Насмотревшись на это, лично я для себя решила – никаких детей, пока не встану на ноги. Мне и братьев с сестрой хватило. Теперь бы отдохнуть, пожить для себя…

Интересно, а Тёма с невестой кого-нибудь планируют?

Представляю его с ней, и хоть вой.

Чтобы окончательно не раскиснуть, падаю на кровать и хватаюсь за телефон. Нет уж. Хватит. Он того абсолютно точно не стоит. Надо срочно на что-нибудь переключиться. Например… на сельское хозяйство.

Открываю маркетплейс и с маниакальной решительностью начинаю заказывать семена. Салат. Редис. Лук. Укроп. Петрушку. Чеснок. Огурцы.

Замираю над карточкой с кабачками.

Нет. Куда их потом девать? Посадишь один куст, а потом все лето будешь раздавать их родственникам, соседям и случайным прохожим.

Убираю кабачки из корзины.

Потом зачем-то добавляю садовые перчатки. Интересно, это можно считать совместно нажитым имуществом? Насколько будет корректно попросить Шакирова компенсировать мне половину затрат? Впрочем, не так уж я и потратилась. Теперь бы понять, где мне высадить это добро.

Встаю с кровати и спускаюсь вниз по лестнице. Накидываю куртку Рамиля, предварительно ту понюхав. Выхожу на улицу, а в носу все равно его ледяной парфюм.

По мере моего следования на лужайке включается автоматическая подсветка. Обхожу вверенные мне владения. Могу представить, как охренеет здешний садовник, если вместо идеального газона я разобью грядки, безжалостно тот вскопав. Нет, определенно, это не выход.

А вот за елками есть не особо ухоженный кусочек. Вот сюда бы высокие грядки! Воодушевившись этой идеей, возвращаюсь домой. Рамиля не видно и не слышно. Падаю обратно на подушки, открываю ютьюб и принимаюсь один за другим отсматривать ролики об организации современного огорода. Да так и засыпаю под рассказ бодрой пожилой женщины в панаме про геотекстиль.

И снится мне, что я тоже брожу по своей делянке в льняном сарафане. Волосы под кружевной косыночкой, в загорелых руках – корзина свежей зелени. На губах – улыбка. И Шакиров рядом. Почему-то в высоких рыбацких сапогах.

Несмотря на то, что уснула я достаточно поздно, просыпаюсь ни свет ни заря. Денек – просто прелесть. Солнце заливает комнату светом. Бегу к окну, чтобы впустить в комнату свежий ветер. Быстро принимаю душ. Осматриваю свой гардероб и… вздыхаю. С одеждой по дому дела у меня обстоят неважно. У Динки я ходила в страшной растянутой футболке, которую сюда даже не стала брать, чтобы не позориться.

Пожевав губу, решаю, что от Шакирова сильно не убудет, если я одолжу у него немного одежды. В полной уверенности, что Рамиль еще спит, выхожу в коридор и направляюсь к его гардеробной.

Похихикивая, прохожу мимо комнаты Синей Бороды, как я про себя прозвала его кабинет, и толкаю следующую за ней дверь. Свет в комнате загорается автоматически. Я оглядываюсь и присвистываю. Гардеробная у Шакирова размером примерно с мою комнату у Динки, и выглядит она будто декорации к рекламе «успешного успеха». Светлое дерево. Подсветка полок. Огромное зеркало в пол. Идеальный порядок.

Рубашки развешаны по цветам. От белых к темным. Пиджаки висят на отдельном рейле. Футболки сложены на полках. Свитеры разложены по сезонам. Обувь стоит так ровно, словно ее выставляли по лазерному уровню.

– Господи… – шепчу я, углубляясь в комнату.

Провожу пальцами по вешалкам, на которых вещи из массмаркета соседствуют с брендовыми позициями, странным образом сочетаясь между собой. И в этом чувствуется сам Рамиль.

Даже немного жалко нарушать стерильный порядок этой комнаты своим существованием, но что уж. Я не могу ходить в полотенце! Открываю один из ящиков. Трикотажные домашние штаны аккуратно сложены в несколько рядов по цвету. Выуживаю темно-серые треники и свитшот в тон ему. Подношу к носу, но поймав себя на этом, краснею, смущенно захлопываю ящик и… застываю как вкопанная, потому что в дверном проеме, очевидно, ведущем прямиком в хозяйскую спальню, стоит абсолютно голый Шакиров!





Глава 7


Марина

Мокрые волосы и стекающие по гладкой груди капли воды намекают на то, что пришел тот сюда прямиком из душа.

У меня буквально перестает работать мозг. Вот просто – хлоп. И все. Короткое замыкание. Error 404. Марина Авраменко not found.

Потому что одно дело – видеть его в футболке. И совсем другое… вот так. Без всего. Нет, ну я, конечно, понимала, что он спортивный. Но чтобы настолько… Господи боже. У него широкие плечи. Узкая талия. Рельефный живот с полным набором кубиков. И совершенно идеальные в своих пропорциях руки. У нас в зале полно выступающих на соревнованиях качков. Шакиров и вполовину не такой огромный. Но блин…

Моя сердечно-сосудистая система в опасности. Замираю с открытым ртом и широко распахнутыми глазами. Да так и стою со злосчастными штанами в руке, как деревенская девка, впервые увидевшая прибывших из столицы артистов. А этот… этот невозможный человек смотрит на меня абсолютно спокойно. Ну, то есть почти. Все же в глазах его закручивается что-то такое, отчего я безвольно вытягиваю повисшую было руку:

– Доброе утро. Ты не это случайно ищешь?

Шакиров скользит от моего лица вниз к предложенной ему одежде. И так же не спеша ведет в обратном направлении.

– Доброе утро, – произносит он хрипловатым голосом.

О боги свеклы и картофельного урожая! Нельзя быть таким красивым!

– Вопрос, что здесь ищешь ты.

– Примерно то же самое. Я забыла взять одежду для дома. Дашь поносить? – почти перейдя в ультразвук, пищу я.

Рамиль слегка склоняет голову набок. Забирает у меня одежду. Натягивает штаны. А я… Я ведь даже в этот момент не могу заставить себя отвернуться! Пялюсь, открыв рот, словно никогда голого мужика не видела!

Впрочем, он обрезанный. И такое я действительно вижу впервые.

А-а-а! Боже мой, о чем я вообще думаю!

– Без проблем. Бери, – кивает Рамиль, натягивая свитшот. То ли от приложенных к этому действу усилий, то ли бог его знает от чего еще, голос его звучит как-то сорвано и… сипло? С чего бы? Я-то стою в полотенце. Да, не самая надежная защита, реши он прибегнуть к приемчикам Синей Бороды, но тем не менее.

– С-спасибо. Я все верну, когда этот спектакль закончится.

– Не за что, – уголок его рта дергается. – И вот. Купи себе все, чего не хватает.

Шакиров открывает одну из незаметных ячеек, достает карту и протягивает мне. Отказываться, наверное, глупо? Особенно учитывая тот факт, что это из-за него я терплю неудобства.

– Ну, да, неудобства, как же… – закатывает глаза проснувшаяся во мне зануда, – Просто невыносимая жизнь у тебя здесь, Мариш! Свежий воздух, роскошные хоромы, деньги опять же…

– Ну, ты насмотрелась? – интересуется он. – Я могу идти?

Он что, смеется? О господи! Резко отворачиваюсь к полкам, делая вид, что меня страшно заинтересовали сложенные стопкой футболки. Сердце колотится как ненормальное. Щеки горят. Я хватаю первые попавшиеся вещички и вылетаю из гардеробной пулей.

– Что ты будешь на завтрак? – кричу из коридора.

– Протеин.

Ну уж нет. Извините, но давиться химией я не буду. Помнится, в том фермерском магазине он брал творог. Судя по стоимости, приготовленный из молока единорога. Надеюсь, протеина в единороговом молоке достаточно. Сырники с диетическим греческим йогуртом – вот, чего я хочу.

К счастью, готовка отвлекает от непотребных мыслей. А лежащая в кармашке карта добавляет немного стабильности в жизнь. Замешиваю тесто, убегая мыслями к просмотренным ночью роликам. Грядки, посадки, компост… Вспоминаю и приснившийся под утро сон. Правда, теперь Рамиль видится мне в тех злосчастных сапогах голым. Меня и в смех бросает, и в жар…

Сбрызгиваю сковороду маслом из распылителя, чтобы снизить калорийность блюда. Перекладываю йогурт в красивую вазочку. Достаю отборную голубику. Переворачиваю сырники. Дождавшись, когда те подрумянятся, красиво выкладываю на тарелку, украшая ягодами и листочком мяты. Ее, кстати, тоже не мешало бы посадить!

Рамиль заходит на кухню, как раз когда я делаю фото получившегося натюрморта. Мне нравится делиться подобного рода красотой у себя в соцсетях. К тому же у меня действительно неплохо получается работать с композицией и светом – спасибо очередным никому не нужным курсам.

– Чем пахнет?

– Сырниками. Садись.

– Я не буду есть сырники.

– Почему?

– Они калорийные.

– Я посчитала КБЖУ – вот.

Реально протягиваю ему заметку на телефоне. Шакиров пробегается глазами по экрану и, сощурившись, бросает:

– Масло для жарки?

– Ми-ни-мум. У тебя очень удобный диспенсер. К тому же нам сегодня придется сегодня здорово попотеть. Смело ешь и ничего не бойся. Обещаю, мы сожжем все полученные калории, и даже больше.

– Я не люблю потеть. Это мерзко. Что ты задумала?

С жадностью наблюдаю за тем, как Шакиров с опаской берется за приборы, будто не зная, как подступиться к моим сырничкам. Да ладно! Не собираюсь я его травить. Мне от этого какой выхлоп?

– Опять пялишься! Мне кусок в горло не лезет!

– Ну, так прожуй и скажи уже: «Блин, Мариш, вот вкуснотища!» И я займусь своими делами.

– А-а-а. Надо похвалить, – Шакиров с облегчением кивает, наконец, сориентировавшись в ситуации, сует кусочек сырника в рот, жует и, только крайне придирчиво изучив вкус, кивает. – Да, Мариш. Действительно неплохо.

Скриплю зубами. И чтобы ему не втащить, испортив такое чудесное утро, утыкаюсь в телефон.

– Нам нужно построить вот такие ящики, – показываю Рамилю фото. Тот сглатывает.

– Зачем?

– Чтобы соорудить подобные грядки, – чтобы перелистнуть фотографию, мне приходится к нему сильнее наклониться. Знакомый аромат его тела щекочет нос и делает что-то странное с моим пульсом…

– У тебя сегодня что – выходной? – сипит Шакиров.

– Да. Я не говорила?

– Нет, – откашливается он.

– Ну, тогда говорю. В поселке есть какой-нибудь строительный?

– Да, на въезде. Но я не собираюсь ничего пилить и строгать.

– А как же наша рассада?! Между прочим, в нынешнее время – это единственная надежная инвестиция.

– Можешь поискать плотника. Я оплачу.

– Если заплатишь – я и сама все сделаю. Был бы у меня инструмент, – мечтательно вздыхаю. – Хотя бы маленький электролобзик и шуруповёрт.

– Понятия не имею, что это такое, но посмотри в сарае. После предыдущих владельцев там остались какие-то инструменты.

– Ты не знаешь, что такое лобзик?!

– Нет.

– В вашей школе не было уроков труда?

– Я не учился в школе, Марина.

– Как не учился? Совсем?

– Совсем. Я был на домашнем обучении, потому что шахматы отнимали все мое время.

Я надолго захлопываюсь, потому что понятия не имею, как реагировать на его слова. Насколько это вообще нормально? У него же были друзья? Обычная детская жизнь? Карбид, там, прятки, походы на речку? Надеюсь, что да. Гляжу на него, пряча подальше жалость, которую он от меня ни за что не примет. А Рамиль спокойно доедает свой завтрак и встает, бросив на меня еще один нерешительный взгляд.

– Сейчас самое время поблагодарить меня за готовку, – подсказываю я.

– Я же уже тебя похвалил.

– Это другое.

– Ну, тогда спасибо.

– А тарелку в посудомойку кто будет убирать? – возмущенно подпираю бока, когда он поворачивается и уходит, бросив на столе грязные приборы.

Чего, спрашивается? Тёма тоже никогда этим не озадачивался. Но тут интуиция мне подсказывает, что правильнее будет так.

Как я и думала, Рамиль даже с некоторым облегчением возвращается к столу, собирает посуду – мою и свою, и относит ту к мойке.

– Все?

– Все. Спасибо. Ты точно не хочешь мне помочь с грядками?

– Нет.

– Но ты не против, если я их сделаю прям там, за сарайчиком? Их будет почти не видно.

Дались мне эти грядки! Но я же сама притащила в дом ту злосчастную рассаду. Не знаю, что за бес в меня вселился, но прямо-таки хочется навести какую-нибудь суету! Вытряхнуть Рамиля из его привычной жизни. Расшевелить хоть как-то!

– Я не против, – смиренно замечает Шакиров, снова внимательно на меня глядя.

– Что?

– С тобой просто.

– Спасибо. И да, я знаю, что это не комплимент.

– Ошибаешься. На этот раз очень даже.

У меня останавливается дыхание. Вопрос – что он творит?! – видимо, актуален и для Рамиля тоже. Не зря же он тут же сбегает?

Вздохнув, принимаюсь убирать на кухне. А когда не нахожу, к чему бы он мог придраться, плетусь на улицу, вновь накинув одну из курток Шакирова. Сарай – это же вот это красивое строение, больше похожее на гостевой домик? Видел бы он, что у нас в деревне называют сараем – так сильно бы удивился.

Захожу внутрь, оглядываюсь. Стоит ли говорить, что здесь тоже все расставлено по местам? Инструмента, и правда, много. И весь он аккуратно развешен на специальных креплениях. На то, чтобы понять, что имеется в моем распоряжении, уходит не меньше часа. С какими-то инструментами я умею обращаться. С какими-то, вроде шлифовальной машины – нет. Но думаю, после просмотров пары видеоуроков, все у меня получится.

Понимая, что у меня есть даже больше инструмента, чем нужно, быстро заказываю доску, брус, лак, уголки, которыми буду крепить стыки грядок. А пока те везут, сгребаю неубранные листья – будет компост.

Рамиля отвлекаю от работы всего один раз. Ору в приоткрытое окно.

– Эй!

– Ну, чего тебе?

– Добавь меня в чат вашего поселка.

– Зачем?

– Ну, добавь. Что тебе стоит?

Буквально через десять минут я обзавожусь контактом дедули, у которого можно купить машину плодородной земли. А когда привозят столярку, сразу же берусь за рулетку, отмеряя нужный размер доски. Делаю разметку, еще раз себя перепроверяю и принимаюсь за распил. Работа спорится. Мне даже в кайф что-то делать на улице в такую погоду. Даже спина вспотела.

– Иди обедать, – врывается в рабочий процесс голос Рамиля. Как, уже? Сколько же я тут копаюсь?

– А может, накроем на улице? Тут тепло! – бросаю Шакирову в спину. Непонятно – услышал, нет? Аккуратно сложив инструмент, мою руки в раковине, установленной в шикарной мангальной зоне. Плещу водой в лицо, смывая пот. То красное – я забыла нанести эспээф, а весеннее солнышко такое обманчиво-ласковое!

Размяв мышцы, собираюсь было вернуться в дом, когда Рамиль все же выходит с подносом. Интересно, чем он собирается меня угощать?

– Повар из меня так себе. Я сунул под гриль кусок семги и спаржу. Надеюсь, ты такое ешь.

– А если бы не ела?

Рамиль подвисает, растерянно хлопнув глазами.

– Ты не любишь спаржу? Или рыбу?

– Не то что не люблю. Я ее просто переела в свое время. У нас же река. Рыбы дофига. Лови только. А мы не очень богато жили… Впрочем, я сейчас поняла, что на семгу моя нелюбовь не распространяется. Так ты отдашь мою порцию? – смеюсь.

– То есть мы будем есть прямо здесь?

– Да, а что?

Я плюхаюсь на садовый диванчик и постукиваю ладонью рядом с собой. Шакиров явно чувствует себя не в своей тарелке. Ну что, он вот прямо всегда ел за столом? Я в студенческие годы умудрялась перехватить, согнувшись в три погибели над кастрюлей. Потому что не было времени ни накладывать еду, ни потом мыть посуду. Учеба, работа, дом, и так двадцать четыре на семь без продыху.

В конечном счете Рамиль кое-как устраивается, осторожно ставит тарелку на колени и берется за приборы. Ну-у-у… Это, конечно, его дело. Но это же пикник. Как по мне, гораздо удобнее есть руками. Отламываю кусочек рыбы.

– М-м-м. Вкусно.

– Подгорело.

– Я люблю, когда посильнее зажаривается. Картошка прям из костра – вообще кайф.

Шакиров молчит. Я приоткрываю один глаз:

– Только не говори, что ты никогда не ел обугленной картошки…

– Нет.

– Это надо срочно исправить. Можно с первого урожая…

– А можно из холодильника.

– Ты что? Из холодильника?! Да тебя засмеют.

– Кто?

– Все!

Рамиль криво улыбается.

– Думаешь, у тебя что-то получится?

– Ха! Осталось только уголки просверлить. И направляющие. Если бы был помощник – полчаса делов.

Ну, давай же! Соглашайся! Как можно сидеть в доме, когда тут такая погода? И вообще – зачем тогда дом?

– Ну, ладно. Говори, что надо делать, – вздыхает Шакиров и оглядывается в раздумьях, куда бы ему деть тарелку.

– Да оставь все здесь. Потом уберем.

Ставлю посудину прям на газон. И иду к брошенным доскам. Удивительно, но при всей своей приспособленности Рамиль остается ужасно неприспособленным в каких-то моментах. За ним интересно наблюдать. Его хочется разгадывать. Он как ребус.

– Эти доски нужно соединить вот так. Ты подержи, а я присверлю. Должно получиться, как в видео.

Шакиров послушно придерживает доски. Я присверливаю уголки. Один, второй… Сосредоточенно закусываю кончик языка. Справившись, поднимаю взгляд и тону в темной бездне его зеленовато-карих глаз. Ох, чего это он так смотрит?

– Хочешь попробовать? – сиплю, протягивая ему шуруповерт.





